Entrañas hacia la Luna

Tal vez sea la Luna.

La del cielo, o la que brilla a veces en ese rincón tan dentro de mí.

Hoy es el día.

El día que deja paso a la Luna. Es el día de la magia, apoderándose de todo lo que necesita ser apoderado.

El día en que me rindo; dando paso a la fuerza que no sé de dónde me brota, pero que me resbala por la piel.

Y no importa las veces que necesite beber de esta fuente mágica que es mí ser, no importa las veces que necesite lamer la herida de mis entrañas. No importan las marcas que me queden del sentir.

Y del enésimo duelo por los vivos que tengo voy a encontrar las cenizas para alimentar la ave que va a despegar hacia la Luna.

La del cielo, o la que brilla a veces en mis pupilas.

A vegades

Us confessaré un secret, un d'aquests que costa d'explicar; a vegades tinc ganes de plorar.

A vegades un blues m'atrapa i la pell queda col.lapsada d'emocions.

A vegades una cançó em fa venir ganes de ballar amb el cambrer del bar on escric.

A vegades el color indefinible de les fulles del parc del costat de casa em provoquen una sensació que res més ha aconseguit reproduir en mi.

A vegades el cos em demana aturar els meus passos davant d'aquell trompetista que tant m'agrada.

A vegades sóc la persona més afortunada i gravo una posta de Sol als meus sentits.

A vegades tot això, o res, em fa venir ganes de plorar.

I, a vegades, fins i tot, m'ho permet-ho.

Piso el suelo movedizo. 

Lo piso de un modo extremadamente suave, 

como el trino secundario de una melodía escondida.

Un paso suave pero seguro.

Aún sin adivinar la dirección hacia la que me dirijo.

 Segura del pie que pisa un suelo que no es el mío. 

Segura de la pierna que lo sujeta,

 de la cadera que le da movilidad a la pierna que lo sujeta.

Segura del corazón que me da energía para pisar, y para pensar, 

y que se sincroniza con el potencial pensante del piso superior.

Piso el suelo movedizo, 

pero son mis pies seguros

 los que danzarán con el ritmo de su movimiento, 

no a su son.

Viva de miedo

Llevo días prestando atención al lenguaje que utilizo. Lo miro con delicadeza, observo como trepa por mis cuerdas vocales y como sale mediante un cabal constante por mi boca.

He presenciado momentos de vulgaridad, de más potencia conceptual, algunos que me han delatado cómplice desprevenida del patriarcado y otras veces me he sorprendido auto limitándome con mi propio lenguaje.

Me gustaría saber a que genio se le ocurrió unir las palabras muerta y miedo, creando así una de las expresiones que más me jode utilizar "Estoy muerta de miedo". De repente me sorprendí arrinconándome con mi miedo a un lugar presuntamente seguro, dónde debería estar a salvo de la muerte, y su fiel compañero, el miedo. Me sorprendí empequeñeciendo-me, haciéndome más débil, pues las expresiones que había estado utilizando durante tantos años daban connotaciones negativas al miedo, y si señores y señoras, tenía miedo. Tenía y tengo miedo a menudo y por consiguiente estaba atribuyéndome yo misma connotaciones negativas por ser un ente creador y vividor de miedo.

Hasta que me di cuenta. Y dije basta.

Hasta que decidí utilizar la expresión "Estoy viva de miedo" 

Pues así es amigos míos, es el lugar que le pertenece en mi vocabulario, de la mano de la vida. Me hace sentir viva. Con él me he conocido más de lo que jamás creería conocerme. Y aún hay más, lo estoy empezando a querer, para no arrinconarlo, y así no hacerlo yo con él. 

Lo estoy empezando a querer para quererme a mi. Lo quiero para poder darle la mano, y de la mano dar la vuelta al mundo.

Cierra la puerta y esconde la realidad en el pasillo.

Quiero sentir tu presencia en la soledad de mi utopía.

Aliña el camino de la no llegada a ninguna parte

Ni tan solo el sordo chillido que sale de mis entrañas me expresa,

pero tu inmenso universo sacia mis gritos.

Apaga la luz y acurrúcate conmigo,

 tus páginas me dan calor, fiel compañero

El instante

Siempre había tenido miedo de la muerte.

Pero aún había temido más el instante de Su muerte.

Hasta que Ella murió,

Lenta y placidamente,

cómo la hoja que planea

al otro lado de la ventana.

 

Siempre había tenido miedo de la muerte.

Y había temido durante meses el instante de Su muerte.

 

Hasta que Ella murió,

Y la muerte se llevó el miedo y le dejó la vida.

Sinsentido

Disfrutar del sinsentido que es la vida;

Ya me es suficiente enamorarme de cada conciudadano,

y la reciprocidad se me antoja sobrevalorada.

Me llena el sentir en si mismo cómo el dolce far niente,

y crezco con cada sonrisa ajena